山羊在坡上啃着枯黄的草，脊背弯成一道弧线，像被风压低的弓。蝉声是这夏日最执拗的鼓点，从树梢直钻进耳道，嗡嗡震得人太阳穴发紧。我坐在石阶上，背靠着一块青灰岩，凉意渗进后背，却压不住额角的汗珠。天狼星悬在西边天幕，灼热如熔金，把整片荒原烤得泛白，连影子都缩成一小团，贴在脚边。
山羊群渐渐散开，三两只跳下坡，朝林间那片阴影去了。牧羊人老周蹲在溪边洗碗，水桶晃荡出细碎的声响，他用粗粝的手指搓着陶碗，碗沿沾着干涸的奶渍，像一层薄薄的霜。他抬头望了望我，没说话，只把碗往岸上一搁，从腰间解下皮囊，倒出半杯酒——琥珀色的液体晃动着，映出他眼底的倦意。
“今儿头回见你坐这儿。”他声音沙哑，像被砂纸磨过，“往常你总在崖顶看云。”
我点点头，目光落在远处。一只山羊正低头舔舐自己腿上的伤口，血丝混着泥浆，在阳光下泛红。它不叫，只是微微颤抖，仿佛这痛楚是它唯一能确认的存在。老周又灌了一口酒，喉结上下滚动，然后说：“小牛崽昨夜死了。母羊不肯走，守在那儿，直到天亮。”
我心头一紧。去年冬天，老周曾带我去看过那只母羊——它跪在雪地里，前蹄深深陷进冻土，喉咙里发出呜咽，像被什么无形的东西扼住了。那时我问过，它为什么还不走？老周只说：“它不是不走，是不敢走。”
山羊群终于聚拢，老周站起身，拍了拍裤子上的尘土，转身朝山坡走去。他背影单薄，肩胛骨在旧布衫下凸起，像两块风干的鱼鳞。我跟着他往上走，脚下的土松软，踩下去便陷出浅坑。山羊们排成一列，缓缓移动，尾巴轻甩，蹄子踏在石缝间，发出细碎的“嗒嗒”声。它们不回头，也不鸣叫，仿佛身后空无一物。
我忽然想起那个下午——也是这样的天气，我追着一只小山羊跑过野蔷薇丛，它突然停下，仰起头，眼睛亮得惊人。它身上的毛被晒得发烫，鼻尖湿漉漉的，像刚从井里打上来。我伸出手，它竟没有躲，只是轻轻蹭了蹭我的掌心。那一刻，我听见自己的心跳比蝉声更响。
可后来，它也死了。病得厉害，瘦得只剩骨架，躺在草堆里，呼吸断断续续，像风中残烛。我守了它一夜，它最后睁开眼，看了我一眼，就闭上了。我把它埋在老槐树底下，用石头垒了个矮坟。那天夜里，我梦见它站在山坡上，回头望我，尾巴轻轻摆动，像在等我再喊一声它的名字。
老周走到坡顶，停住脚步。他望着远处，目光沉静，仿佛在看一片早已褪色的旧画。我悄悄靠近，看见他手心里攥着半块乳酪，边缘已裂开细纹，上面还沾着几粒干草屑。他慢慢把乳酪递给我，动作轻缓，像在交付一件易碎的器物。
“吃吧。”他说。
我接过，指尖触到微凉的质地。咬一口，奶香浓烈，带着一丝苦涩的余味，像初生山羊的乳汁，又像某种久远的誓言。我咀嚼着，目光落在他脸上。他的皱纹很深，眉骨高耸，颧骨突出，像被岁月刻下的沟壑。可那双眼睛，却仍像年轻时一样清亮，只是多了一层薄薄的灰翳，像是蒙了层雾。
山羊群开始下坡，老周跟在后面，脚步缓慢而坚定。他偶尔低头，看看脚下，又抬眼望望前方，仿佛在确认一条早已熟悉的路。我站在原地，看着他们渐行渐远，身影被夕阳拉长，投在土路上，像一幅流动的剪影。
风起了，吹过耳际，带着草木与泥土的气息。远处传来几声犬吠，接着是鸡鸣，再远处，隐约有车轮碾过石子的声音。我站起身，抖了抖衣袖，走向溪边。泉水清冽，倒映着天空和云朵，也映出我模糊的轮廓。我掬起一捧水，喝下去，清凉直抵肺腑。再舀一勺，洒向空中，水珠在阳光下闪烁，像无数细小的星辰坠落。
这时，老周的声音从背后传来：“你记得那棵老槐树吗？”
我转过身，他正站在坡上，手里拿着一个空陶罐，罐口残留着干涸的酒渍。他笑了笑，笑容里带着些疲惫，也带着些温柔。
“记得。”我说。
他点点头，没再说什么，只是把陶罐举到嘴边，轻轻抿了一口。然后，他把罐子递给我，里面还剩一点酒，颜色深褐，像凝固的时光。
我接过来，喝了一口。味道微涩，后劲却足，顺着喉咙滑下去，暖意弥漫开来，仿佛把整个夏天都吞进了肚子里。
山羊群已消失在林间，只留下几道浅浅的蹄印，蜿蜒在土路上。我站在溪边，看着水波荡漾，映出天空、云朵、山峦，还有我自己的倒影。它微微晃动，像在回应风的低语。
蝉声依旧，但已不再刺耳，反而成了这寂静里最温柔的节拍。
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