晚自习的灯光在教室里投下昏黄的光晕，粉笔灰簌簌落在讲台上，班主任王老师的声音在耳畔低沉而疲惫。陆行舟把《龙族》第三章的开篇段落写完，指尖还沾着墨水，他抬头看了眼窗外——天色已暗，路灯一盏接一盏亮起，像被谁随手点亮的星子。他轻轻把稿纸折好塞进课桌最底层，动作轻得连自己都几乎听不见。
同桌夏晚秋正低头演算一道几何题，她侧脸安静，睫毛垂下来，在眼下投出一小片阴影。她用红笔画了三道解法，每一道都干净利落，像刀刻出来的线条。陆行舟的目光在她手边那本《高中数学竞赛培优教程》上停留了一瞬，又移回自己摊开的草稿纸上——上面是《龙族》第三章的开头：“我叫楚子航，但我不是人类。”
他没再写下去，只是在旁边画了个小人，戴着黑框眼镜，手里攥着半截断掉的钢笔，眼神茫然地望着远处的云。他忽然觉得这画面有点像自己。
放学铃响了，教室里嗡嗡作响，有人收拾书包，有人推搡打闹。陆行舟慢悠悠站起身，把课本往书包里塞，却听见身后传来一声轻咳。他回头，看见夏晚秋站在自己座位旁，手里捏着一张折叠整齐的纸，目光直直盯着他。
“你……”她顿了顿，声音很轻，“刚才，你在写什么？”
陆行舟心头一紧，但脸上不动声色，只笑了笑：“没什么，就是些乱七八糟的东西。”他伸手去抢，她却往后退了一步，纸张在她指间微微颤动。
“别急。”她终于开口，语气里带着点不耐烦，“你写的‘我们都是小怪兽’，是哪本书里的？”
陆行舟愣了一下。这句话他确实写过，就在昨晚，他刚改完一段，顺手写在草稿纸上。没想到她竟记得。
“你……也看过？”他试探着问。
夏晚秋没回答，只是把纸递过来，纸角有些卷，边缘有被反复揉过的痕迹。陆行舟接过一看，是一页手抄的片段，字迹工整清秀，下面一行小字写着：“楚子航说：‘我们都是小怪兽’——《龙族》，作者：陆行舟。”
他怔住了。
原来她早知道了。
他以为自己藏得够深，可她早在某次他走神时，悄悄翻过他的草稿本；她甚至记下了他写下的每一句台词，一字不差。她不是偷看，她是……读。
“你为什么……要写这个？”她声音低了下来，像怕惊扰了什么。
陆行舟没说话，只是把纸页重新折好，放进衣袋里。他没打算解释，也没想让她明白。他只想知道，她到底想做什么。
走廊尽头，夕阳斜照进来，把她的影子拉得很长。她站在那里，像一株静默的白玉兰，风吹过，她鬓边的碎发轻轻飘动。陆行舟忽然想起昨天晚自习后，她独自留在教室，从书包里掏出一本旧小说，封皮已经泛黄，书名是《三体》。她翻了几页，又合上，把书塞回包里，动作轻得像怕惊醒一个梦。
那天晚上，他坐在宿舍床上，盯着天花板发呆。他知道，这个世界变了。版权制度完善，创作环境宽松，文娱产业繁荣到近乎疯狂。可奇怪的是，那些属于前世的经典作品——《活着》、《百年孤独》、《三体》、《秒速五厘米》……它们都没了。像是被谁轻轻抹去，不留痕迹。
可偏偏，《龙族》还在。
它成了全班传阅的热门，连班主任都在偷偷看。有人把它改编成短剧，有人把它做成周边，甚至有人把它写进作文里，题目叫《我们都是小怪兽》。
陆行舟曾试图写点别的，比如《完美世界》、《吞噬星空》，可每次提笔，总觉得自己写不出那种味道。他写不出那种让人热血沸腾的设定，写不出那种令人窒息的压迫感。他只能写《龙族》，写那个少年站在暴雨中，仰头望天，喊出那一句“我们都是小怪兽”。
那是他唯一能写好的东西。
可他也清楚，这不是他该写的东西。
他本不该出现在这里。他应该是在另一个时空，坐在书房里，看着窗外的雪，一边喝咖啡一边修改《百年孤独》的译文。可命运把他扔进了这所普通高中，让他变成一个上课走神、作业敷衍的“问题学生”，让校花同桌夏晚秋，每天用三种解法攻克难题，然后默默看他写《龙族》。
他不知道她是什么时候开始注意他的。也许是从那次他被罚站讲台，当众念错“楚子航”的名字开始；也许是那次他熬夜写完《龙族》第一章，第二天早上发现自己的草稿本被放在了她桌上；又或者，是她偶然在图书馆角落看到他正在读《三体》，然后悄悄记下他读到哪一句，又在哪一页停住。
他以为自己藏得很好。
直到今天。
晚自习结束，他走出教室，准备回宿舍，却看见夏晚秋站在楼梯拐角处，手里拿着一支钢笔，笔帽已经打开，笔尖在灯下闪着微光。她没看他，只是低头看着那支笔，手指轻轻摩挲着笔身上的刻痕。
“你是不是……早就知道？”她忽然开口，声音不大，却像一根细针扎进他心里。
陆行舟没说话，只是慢慢走近。他站在她面前，看着她的眼睛。那里面没有惊讶，没有质问，只有一种近乎平静的笃定。
“我看了你的稿子。”她终于抬起头，目光直视着他，“你说‘我们都是小怪兽’的时候，我在想，你是不是也在等一个人——一个能理解你的人。”
陆行舟笑了。
不是嘲讽，也不是自嘲，是一种久违的释然。他伸出手，轻轻碰了碰她的手腕。
“好看吗？”他问。
夏晚秋没回答，只是把那支钢笔递给他。笔身是深蓝色的，上面刻着几个小字：“愿你永远相信，我们都是小怪兽。”
他接过笔，握在掌心，感觉那金属的凉意顺着指尖一直蔓延到心脏。
“想看后续的话，”他低声说，“就做个交易吧。”
夏晚秋没拒绝。
她只是点了点头，嘴角扬起一丝极淡的笑意，像春天的第一缕风，轻轻拂过水面。
教室门口的灯光依旧亮着，映照着两人并肩的身影。走廊尽头，风铃叮当作响，仿佛在为他们送行。
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