宋婉推开家门时，钥匙在锁孔里卡了半秒才转动。客厅里飘着淡淡的橘子香，母亲正坐在沙发上翻看相亲照片，茶几上摆着三杯温热的蜂蜜水，杯沿还沾着一点干涸的蜜渍。
“回来啦？”母亲头也不抬，“今天下午三点，老张家儿子，你记得穿那件米白针织衫。”
宋婉没应声，把包甩在玄关柜上，指尖蹭过手机屏幕——五点零七分，江宴刚发来一条消息：“今晚六点，城西老街那家火锅店，我订了包间。”她盯着那行字，喉结动了动，又删掉回复，只回了个“嗯”。
这是第五次了。前四次，她都撞见他。第一次是清明节后，她在菜市场挑青椒，他拎着一袋排骨从巷口拐进来，两人同时伸手去够同一颗红得发亮的辣椒；第二次是端午节，她陪母亲去庙里求平安符，他蹲在台阶下给一只流浪猫喂鱼干，她转身时差点踩到他伸出来的脚踝；第三次是中秋，她端着月饼去邻居家串门，他站在门口递给她一盒桂花酒酿圆子，说“你妈让我带的”；第四次是冬至，她裹着厚围巾在小区门口等车，他骑着电动车从身后停稳，车筐里晃荡着两碗热腾腾的饺子。
他总在她最不想见的时候出现，像一场不期而遇的雨，淋湿了她的伞，也淋湿了她的心。
同学聚会结束那天晚上，天色已暗，霓虹灯在玻璃窗上拉长了影子。江宴坐在她对面，手里捏着半杯冰水，眼底泛着微光。他忽然开口：“宋老师，如果想结婚的话，考虑一下我。”
她愣住，手指无意识地摩挲着杯沿，冰凉的触感顺着指尖往上爬。窗外一辆公交车驶过，灯光一闪，照得他睫毛投下的阴影在脸上轻轻晃动。她没答话，只是低头抿了一口酒，酒液滑入喉咙，烧得人微微发颤。
后来他们真的结了婚。婚礼办得很简单，没有婚纱，没有司仪，只有两个签了字的红色本子，和一张拍在民政局门口的合影——她穿着白衬衫，他系着歪斜的领带，笑得有点傻。
婚后日子过得平静，像一池深水，偶尔漾起涟漪，但很快又归于沉寂。江宴是刑警队的副队长，经常半夜接到电话就起身出门，有时连衣服都没换好。宋婉习惯了，睡前会给他留一盏灯，再把他的外套搭在椅背上，上面还留着一点阳光晒过的暖意。
直到那个周五傍晚。他拖着一身疲惫回来，肩头还挂着风霜味，推开门时看见她坐在餐桌边，手里捧着一杯黑咖啡，眼神有些空洞。他没说话，只默默卸下警帽，走到她身边坐下，伸手替她把额前散落的碎发别到耳后。
“今天……”他顿了顿，声音低得几乎听不见，“抓了三个小偷，其中一个咬了我一口。”
她没抬头，只是轻轻“嗯”了一声，又续了一杯水。
隔天清晨，她被一记响亮的巴掌拍醒。她懵了，手捂着脸，眼前是江宴，他站得笔直，眉头紧锁，眼神里带着一丝慌乱与委屈。
“宋老师，我们是领了结婚证的。”他声音压得很低，像是怕惊扰了什么，“你……是不是忘了？”
她咳了声，垂下眼帘，声音轻得像一片羽毛落在地上：“……忘记了。”
他说不出话，只看着她，那眼神里有委屈，有不解，还有一丝不易察觉的失落。她没再看他，转身进了厨房，锅里还炖着汤，咕嘟咕嘟地冒着泡，香气弥漫开来，却没能暖热这屋子里的空气。
那之后，她开始回避他。他也不再主动提起结婚的事，只是每天下班回来，依旧会顺手把她的拖鞋摆好，把晾在外面的衣服收进屋里，甚至在她生病时，悄悄把药片放在床头柜上，旁边还压着一张纸条，写着“退烧药，温水送服”。
直到那个暴雨夜。
她父亲病重住院，她请假赶去医院，在走廊里坐了整整一夜，手指冻得发僵，眼睛酸涩得睁不开。医生说情况不太乐观，要家属签字做决定。她握着笔的手抖得厉害，墨水在纸上晕开一大片，像一滩模糊的泪。
凌晨三点，她终于撑不住，靠在墙边睡了过去。不知过了多久，她被一阵细碎的脚步声惊醒。睁开眼，是江宴，他穿着警服，手里提着保温桶，另一只手拿着毛巾，正蹲在她面前，小心翼翼地帮她擦脸。
“你……怎么来了？”她声音沙哑。
“你爸的主治医生给我打过电话。”他没看她，只顾低头擦拭她眼角的泪痕，“我说……我来守着。”
她没说话，只任由他动作。他一边擦，一边低声说：“你小时候发烧，我也是这样，把你抱在怀里，一直等到退烧。”
她怔住了。记忆深处，似乎真有这么一个夜晚，她躺在他怀里，呼吸均匀，他哼着不成调的歌谣，声音低沉而安稳。
她慢慢抬起头，目光落在他脸上。灯光下，他眉宇间的褶皱比从前多了些，鬓角也隐约可见几根灰白。她忽然觉得心口一紧，喉咙发堵，竟说不出话来。
他见她不说话，便伸手轻轻捏了捏她的手背，声音轻得像叹息：“以后……别再喝醉了。”
她没回答，只是闭上眼，靠在他肩上，小声呢喃：“男人……没有一个好东西。”
他身体微微一僵，随即笑了。他伸手将她搂得更紧了些，声音低沉而温柔：“可我……是你的。”
她没再说话，只是把脸埋进他胸口，听着那沉稳有力的心跳，像一声声遥远的鼓点，敲在她早已麻木的神经上。
窗外，雨渐渐停了。月光透过云层洒下来，落在两人身上，像一层薄薄的银纱。
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