林简站在医院走廊的窗边，手里攥着那张薄薄的出院通知书，指尖冰凉。窗外是初春的雨，细密如丝，打在玻璃上，洇开一片片模糊的水痕。她低头看自己手腕上那道浅浅的疤痕——那是三年前，她为秦颂捐肾时留下的。手术室门开了，医生走出来，说“恢复得不错”，可她心里清楚，那不是身体的伤口，是心口被反复撕开又缝合的旧伤。
秦颂坐在对面病床，穿着洗得发白的校服，头发微乱，眼神却亮得刺眼。他正和人通电话，声音压得很低，却字字清晰：“……别让她知道，我今天要见她。”他挂了电话，目光扫过林简，没笑，也没说话，只是把玩着手机壳上那枚小小的竹节纹路——那是林简十五岁生日时，他亲手刻的。她记得那天他蹲在院子里，用小刀一点点削出竹子的纹理，说“以后你就是我的竹马，永远在我旁边”。
可后来，他把“竹马”两个字，换成了“白月光”。
林简没有回头，转身就走。她走过急诊大厅，路过儿科病房，听见里面有个小女孩在哭，声音像极了十年前那个抱着她腿不肯松手的小男孩。她脚步一顿，停在门口，看见秦颂正蹲在地上，给女孩擦眼泪，动作轻柔，语气温软。他抬头看见她，脸上掠过一丝慌乱，随即又堆起笑意：“简简，你来了？”
她点点头，没应声。那声“简简”她听腻了，从六岁到十八岁，他叫了十二年，如今再叫，只觉得耳膜生疼。
那天晚上，她搬走了。连同那些旧物——他送的钢笔、她写的日记本、还有那支断了笔尖的圆珠笔，都塞进一个纸箱里，锁进储物间。她没留下任何话，连手机也关了机。整整七天，秦颂找不到她，翻遍所有社交平台，查遍她常去的咖啡馆、书店、公园，最后只在她曾坐过的长椅下，发现一张被雨水泡得发皱的纸条，上面只有三个字：别找了。
秦颂第一次感到世界失重。
起初他以为她只是闹脾气，像小时候那样，躲进自己房间一整天不吃饭。可三天后，他接到班主任电话，说林简缺席了所有课程，连作业都没交。他急得满头大汗，冲到她家楼下，敲门，没人应；打电话，关机；翻她常去的图书馆，空无一人。他忽然想起她以前总说“我不喜欢热闹”，可那时他不懂，为什么她连一句“我在等你”的话都不肯说。
他开始找她。
先是去她常坐的公交站等，一等就是两个小时，直到傍晚冷风刮得他鼻头发红；后来他骑着自行车绕城转，每到一处她可能去过的地点，就停下来问路人；再后来，他甚至去了她高中母校，站在操场边，看着一群少女笑着跑过，其中一人背影熟悉得让他心口发紧——那是她高中时最常穿的蓝裙子，裙摆飘动的样子，像极了十年前他第一次牵她手时，她跑起来的样子。
可她不在那里。
他开始失眠，夜里睁着眼，盯着天花板上的裂缝，一遍遍回想那些细节：她发烧时他背着她去医院，她淋雨后他脱外套给她披上，她考试失利时他陪她坐到凌晨三点……他以为这些事足够多，足够暖，足以让她回头。可他忘了，爱不是堆砌，而是回应。
他终于明白，她不是不爱他，是太爱他，所以才一次次退让，一次次咽下委屈，一次次把他的偏爱，当成理所当然。
直到那场争吵。
那天是她搬走后的第十七天，秦颂在图书馆找到她。她正低头看书，阳光透过窗棂洒在她侧脸，睫毛很长，像蝶翼。他走近，想说点什么，可她突然抬起头，眼神清冷得像冬日湖面。
“你是不是……一直觉得，我欠你的？”她问。
他愣住。
“我捐肾，是因为我想救你；我忍着痛，是因为我怕你难受；我咽下所有委屈，是因为我怕你生气……可你呢？你什么时候，真正看过我？”她声音不高，却一字一句砸在他心上，“你只看到白月光站在光里，却看不见影子，已经把整片夜都熬成灰。”
他喉结滚动，想说“对不起”，可话到嘴边，竟一句也吐不出来。
她笑了笑，轻轻合上书，转身就走。
他追上去，一把抓住她的手腕，力道大得几乎要捏碎她的骨头。她没挣扎，只是垂着头，声音轻得像风：“秦颂，你再这样下去，我真会死。”
他怔住了。
那是他第一次，听到她用“死”这个词，语气平静，却像刀子划过他心口。
那一晚，他彻夜未眠。他打开电脑，把所有关于她的照片都删掉，包括那张他们一起拍的毕业照——他站在中间，她站在右边，笑容灿烂，可他不知为何，总觉得那笑容里藏着一丝疏离。
第二天清晨，他去了她常去的那家书店，坐在靠窗的位置，点了杯热可可，静静等着。他不敢靠近，只是远远看着她推门进来，扎着马尾，穿着米色毛衣，手里拎着几本书，走到角落坐下，翻开书页，安静得像一株植物。
他犹豫了很久，终于起身，朝她走去。
她抬头，看见是他，微微一怔，随即低下头，继续看书。
他站在她面前，喉咙发紧，嘴唇动了动，却还是没说出话。
她抬眼看他，声音很轻：“你来做什么？”
他没回答，只是把手里那杯可可递过去，放在她桌角：“你上次说，喝这个会睡不着，可我……还是买了。”
她没接，只是沉默地看着他，眼里有光，也有泪。
他忽然觉得，自己好像第一次看清了她。
原来她不是不爱，是太爱，所以才不敢开口；原来她不是不够好，是太好，所以才甘愿做他的影子；原来他一直以为的“偏爱”，不过是她把整个春天都藏在了心底，只等他某天愿意低头，才能看见。
可她终究还是走了。
她没说再见，只是把那枚竹节纹路的手机壳，留在了他桌上。
他把它握在手里，指尖摩挲着那道细微的刻痕，仿佛还能感受到她当年刻它时的专注与温柔。
他第一次，真正意识到，有些东西，一旦失去，就再也回不去了。
后来，他开始学着改变。
他不再要求她必须在朋友圈发“今天天气很好”，也不再逼她陪他参加同学聚会。他学会了在她加班时，默默煮一碗热汤；在她生病时，提前订好药；在她难过时，不问原因，只是轻轻抱住她，像十年前那样，把她护在怀里。
可她始终没回头。
他渐渐明白，有些错过，不是因为不够努力，而是因为，当一个人终于学会珍惜时，对方早已走远。
他开始写信。
一封封，写满对她的思念，写满对过去的悔恨，写满对未来的期许。他把它们寄出去，寄到她曾经工作过的城市，寄到她现在生活的城市，寄到她老家的邮局，寄到她最常去的那家咖啡馆……可十年过去，没有一封回音。
他终于放弃。
他回到那座小城，在老街开了一家小小的修表铺子，每天擦拭着旧怀表，听着指针滴答。他常常坐在窗边，望着远处那棵老槐树，树影婆娑，像极了十年前她坐在树下读书的样子。
某个黄昏，他收拾东西准备关门，忽然听见门外传来熟悉的脚步声。
他抬头，看见她站在门口，手里提着一袋刚出炉的桂花糕，脸上带着久违的笑意。
他愣住。
她没说话，只是把糕点放在柜台上，然后从包里取出一个旧木盒，轻轻放在他面前。
他打开，里面是一枚竹节纹路的手机壳，边缘有些磨损，却依旧清晰。盒子底下，压着一张泛黄的纸条，上面写着：
“十年，我等你。可你没来。”
他猛地抬头，看见她眼眶微红，嘴角却扬起一个弧度，像十年前那个在雨中笑着递给他伞的女孩。
他伸出手，想碰她，却又怕惊扰了这难得的时光。
她没躲，只是轻轻握住他的手，声音轻得像风：“这次，换我等你。”
他没说话，只是把她的手紧紧握在掌心，仿佛怕一松手，她就会再次消失。
窗外，夕阳正缓缓沉落，把整条街染成金红色。
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